Художник.

[Russel Sand]

Каждую пятницу, ровно в 22.00 я захожу в этот бар, в котором можно подцепить кого угодно и познакомиться с кем угодно, сделать что угодно. Сюда приходят для того, чтобы найти нужных людей, сюда приходят, чтобы снять шлюх. Сюда приходят, чтобы просто надраться до поросячьего визга. Я же прихожу сюда, чтобы найти новый холст. Нет, я не имею ввиду тряпку, натянутую на деревянную раму. Я рисую только по телу.
Около получаса я трачу на то, чтобы присмотреться к посетителям и выбрать ту, которая станет следующим моим шедевром. Обычно это хрупкие и наивные девушки с большими глазами, которые все еще ждут своего принца. У них притягательно светится кожа и волосы от того, что душа еще не замарана этим баром, городом. Этим миром.
Я подсаживаюсь к ним, предлагаю коктейль. Потом еще один. И еще. Я знаю, что я хорош собой и мне не откажут.
Затем все развивается по сюжету, описанному во многих бульварных романах – я приглашаю их наверх, медленно раздеваю, покрывая поцелуями каждый сантиметр их кожи, и укладываю на простыни. И достаю краски. Для начала.
На их кожу ложится черно-белое, с разводами, с отпечатками фиолетового, светло-серого и алого, больше напоминающего кровь. Так, что непонятно, рисунок это или порезы, обнажающие плоть и, возможно, кусочек души. Попытка воспроизведения своих ощущений от их красоты, выраженная в мягком скольжении кисти по шелковой коже.
Но у меня никогда не получается сделать так, как я хочу, используя одни лишь краски. Я мягко зажимаю платком, пропитанным хлороформом, их лица, чтобы они не мешали, когда я буду творить настоящее искусство.
Я достаю из коробочки скальпель и нежно провожу им по тонкой коже там, где не достает штрихов. Она раскрывается, как бутон и алые капельки росы скользят вниз, на белые простыни. Я целую железом их губы, делая точные надрезы, дополняя свой образ. Я веду лезвием по их тонким шеям, выдавливая из них еще больше красной краски.
Божественно красиво. Белое и красное, тонкие волосы, пропитанные багровым. Совершенство, которое может существовать лишь мгновение. Я сохраню их всех в своей памяти, мои сокровища. Мои шедевры, которых никогда больше никто не увидит.
А когда я достигну вершины своего мастерства, я сделаю идеальное полотно. Из себя самого.

Comments

[Gotter]

все хорошо. но разве формалин достаточно силен, чтобы жертва не очнулась от боли?

[Russel Sand]

Don Giovanni
Я-я не врач. Если просветите - исправлю.

[Mort Fjurst]

Это правда здорово)

[Недоступный абонент]

завораживающе ...
но в тоже время пугающе ...

[Гость]

Хлороформ, наверно, не формалин

[Russel Sand]

Опустошенная
Ну период у меня "кишки и кровь".

LunoNo
Мы-ы стараемся.

Гость
Да, верно. Исправлю сейчас, спасибо. Плохо у меня с медициной, все таки.

[Kugudei]

натягивают холстину , а не "тряпку", как вы выразились.

[Russel Sand]

Kugudei
Я в курсе. Но если вы не заметили, то рассказ от первого лица. Словом "тряпка" подчеркивается пренебрежение персонажа к нормальному способу создания картин.

[.si]

напоминает парфюмера

[Russel Sand]

.si
Всем чего-то напоминает *смеется*

[.si]

Russel Sand хм. ну неужели всем.

[Russel Sand]

Многим. Довольно занятно. Причем разные произведения напоминает.

[.si]

Russel Sand
когда тебя сравнивают с классиками это должно льстить

[Russel Sand]

в день, когдв меня сравнят с Толстым, я совершу ритуальное самоубийство.

[.si]

не думаю, что такой день настанет, но чем вам толстой не угодил?

Однако, я опять окунулась в ваш мир, в его особенные цвета и цветы - он ужасен, но мне неизменно нравится. Легкий, но тяжелый, такой странный, игра теней и красок... Слова еще не пришли, чтобы сказать все)