Иногда мне кажется, что реальность, глумливо посмеиваясь, вспарывает мой живот и медленно, очень медленно начинает тянуть из меня кишки, наматывая их на свой кулак. Пусто, тянуще, больно. А потом смотрит, как я ползу, собирая все это обратно, перемазываясь своей кровью и соплями. И не позволяет лечь на спину и тупо смотреть в небо то ли гордость болезненная какая-то, то ли ослиное упрямство. Да и какая разница. Важно только одно - я опять ползу.